Señores, señoras, ha sido todo un placer.
Me vuelvo a mi All handmade de toda la vida.
If you wanna follow me, come this way.
On the road (II)
From the passenger seat as you are driving me home.
Con esto dan ganas de tirarse en (he dicho en) cualquier coche y decir sí, por favor, llévame lejos, rápido.
Cierras los ojos para volver a abrirlos al atardecer, ya sin capota, bajo el naranja oscuro que amenaza con dejar caer de golpe la noche. Luego inspiras hondo y la carretera, delineada estrictamente recta entre los grandes llanos, se nos presenta magnífica y solitaria. Observas mi pelo, que me azota la cara mientras conduzco con el ceño fruncido. I am driving you home.
Me preguntas algo que no entiendo. Y te miro un par de segundos con benevolencia. Dibujo una sonrisa tremendamente consciente y te digo que que más da. Vuelves a cerrar los ojos. Inspiras hondo. Qué más da, repito. I am driving you home.
Probablemente nosotros. Probablemente conduciendo por la Ruta 66. Probablemente, digo. Y ojalá, digo.
Etiquetas: Literatura, Música, Ojalá, Viajes, Who am I?
domingo, 31 de mayo de 2009
Primera lluvia de verano
Sobre las ocho de la tarde ha empezado a hacer frío. Un frio extraño. Un frío que invitaba maliciosamente a quitarse el jersey. Un frío burlón, pícaro, irónico. Un frío caliente.
Han pasado dos nubes extraordinariamente blancas. Luego todo gris.
Ha sido la primera lluvia de verano.
Y es verdad, aunque en el vídeo no se distinga un helicópero de una abeja.
By the way, estaba grabando esto mientras ha oscurecido. Se oyen unos truenos al final (THE proof).
sábado, 23 de mayo de 2009
Private property
Hay cosas en la vida que no son [tuyas] hasta que no les enganchas una pegatina.
Y luego, pam, de repente, llevan tu marca. Y lo miras de lejos y te sientes agradablemente satisfecho, como si fueras un perro y hubieras marcado tu árbol preferido. Y vuelves a mirarlo y te reconforta otra vez.
Atención, dilema: La necesidad de sofocar ese sentimiento de propiedad... ¿se hace porque vivimos donde y como vivimos o porque nacemos con la necesidad de propiedad incluída en nuestras personas? ¿Por qué la propiedad da placer - incluso inconscientemente?
Quiero. Quiero. Quiero. Tengo. Tengo. Tengo.
Me perturba la de veces que podemos llegar a oírlas al día.
Pero me preocupa aún más la cantidad de veces que las digo yo.
Y luego, pam, de repente, llevan tu marca. Y lo miras de lejos y te sientes agradablemente satisfecho, como si fueras un perro y hubieras marcado tu árbol preferido. Y vuelves a mirarlo y te reconforta otra vez.
Atención, dilema: La necesidad de sofocar ese sentimiento de propiedad... ¿se hace porque vivimos donde y como vivimos o porque nacemos con la necesidad de propiedad incluída en nuestras personas? ¿Por qué la propiedad da placer - incluso inconscientemente?
Quiero. Quiero. Quiero. Tengo. Tengo. Tengo.
Me perturba la de veces que podemos llegar a oírlas al día.
Pero me preocupa aún más la cantidad de veces que las digo yo.
jueves, 21 de mayo de 2009
5 claves de supervivencia
Hace un par o tres de días, estábamos estudiando para un examen de Producción Periodística.
"Periodistas: 5 estrategias para sobrevivir", se titulaba uno de los textos. O algo así.
He aquí nuestras propias estrategias.
1. No vayas a clase, no vas a aprender nada.
2. Si vas a clase, ve borracho.
3. Si vas a clase y no vas borracho, ve drogado.
4. Si vas a clase, no vas borracho y no vas drogado, autolesiónate.
5.
Ya sé que pone "5 estrategias...", pero la quinta os la dejo a elección personal. Recordad que son "para sobrevivir", no para "morir". Si en cualquier caso, morir nos pareciera la opción más correcta y viable, como pasa en la mayoría de ocasiones, recordad dos cosas:
1. Siempre podéis dejar la carrera e iros a California (os alquilaré mi sofá).
2. Cortad siempre en vertical, nunca en horizontal (en horizontal no os desangraréis).
*Sighs*
Atención, verdad como un templo: Life's hard.
"Periodistas: 5 estrategias para sobrevivir", se titulaba uno de los textos. O algo así.
He aquí nuestras propias estrategias.
Estudiantes de periodismo:
5 estrategias para sobrevivir ~
5 estrategias para sobrevivir ~
1. No vayas a clase, no vas a aprender nada.
2. Si vas a clase, ve borracho.
3. Si vas a clase y no vas borracho, ve drogado.
4. Si vas a clase, no vas borracho y no vas drogado, autolesiónate.
5.
Ya sé que pone "5 estrategias...", pero la quinta os la dejo a elección personal. Recordad que son "para sobrevivir", no para "morir". Si en cualquier caso, morir nos pareciera la opción más correcta y viable, como pasa en la mayoría de ocasiones, recordad dos cosas:
1. Siempre podéis dejar la carrera e iros a California (os alquilaré mi sofá).
2. Cortad siempre en vertical, nunca en horizontal (en horizontal no os desangraréis).
*Sighs*
Atención, verdad como un templo: Life's hard.
Etiquetas: Periodismo, Quejas, Who am I?
miércoles, 20 de mayo de 2009
viewer discretion is advised
Os he mirado. He vuelto a miraros hoy con la esperanza de que hoy fuera el día en el que os digo que os he estado mirando desde hace tiempo, y vosotros reís como fieras salvajes y yo me encojo con expresión distraída. Pero no lo ha sido.
He vuelto a observaros espléndidos, radiantes, calmados, naturales desde la distancia. Desde un margen que creé hace tiempo porque al parecer, no sabéis ni quién soy. Hay una fuerza inefable que me lleva hacia vosotros. Algo recóndito que me atrae de manera irracional y que me hace parecer totalmente enferma a ojos ajenos porque os miro.
Llamadme enferma también. Llamadme enferma mientras os atrevéis a decirme que no resplandecéis como jodidos dioses. Tened el valor de decírmelo, de escupírmelo a la cara mientras vuelvo a espiaros con el pretexto de hablar con alguien inclinando la cabeza. Que eventualmente tendré que dirigir mi mirada hacia dónde estáis, fijarme en los detalles, de qué color son vuestras sudaderas, cómo lleváis el pelo, qué zapatillas habéis elegido hoy. Que muy a mi pesar rastrearé cada uno de vuestros movimientos para saber cuál es el gracioso, cuál el responsable, porqué os subís los unos a los hombros de los otros, de qué estáis hablando cuando estalláis en una carcajada sonora.
Simulad que me veis. Cuando paséis por mi lado, cuando me pilléis enfrascada en vuestras conversaciones a diez metros de vosotros. Seréis héroes si llegáis a reconocerme. Es por eso por lo que os tengo idealizados. Porque sois unos gilipollas egoístas, como todos, pero tan cegadores que necesito que sepáis que existo, porque yo necesito saber que existo. Para que llegue a tener, en algún momento, consciencia de mí misma a través de vosotros.
[...]Cuando salías por la puerta, te has girado de golpe y me has visto. Me has visto mirarte por la espalda como un asesino a sueldo cobarde y rencoroso, me has visto perfilar tu silueta y meditar sobre la hipotética existencia de mi persona en tu mundo. Me has visto comprendiendo que mi mera presencia te resbala sobremanera, que apenas recordarías mis rasgos entre la multitud al día siguiente porque soy igual que las demás. Y una mierda.
Me has visto y has puesto cara de desconcierto, como si no pudieras controlar lo que había pasado, como si no pudieras entender porqué estaba allí en ese momento, justo detrás de ti, escrutando tus pasos y movimientos. Te he mirado a los ojos sorprendida porque te has percatado de algo. Por fin. Luego has vuelto a girarte, has arrancado el coche y quién sabe cuando volveré a verte.
Por un momento, he estado ahí y tú también y ojalá se lo contaras a todos. Que os miro, que estoy loca, enferma de la cabeza; que desearía estar entre vosotros como un fantasma, sin atreverme a nada ni ocurrírseme siquiera romper vuestra aura; que me conformo con un saludo sutil, disimulado; que no sé por qué tanta obsesión estúpida si no sois gran cosa, que yo tampoco entiendo nada pero ojalá pudierais verme.
Extracto de Os he mirado.doc
Etiquetas: Handmade, Literatura, Quejas, Who am I?
lunes, 18 de mayo de 2009
Autopromoción
Un poco de publicidad nunca va mal.
Son mis primeras canciones grabadas en estudio; otras en casa a lo cutre con el micrófono del ordenador.
Hope you like it.
www.myspace.com/enhea
Y sí, en inglés. Porque el idioma de la música es el inglés.
Son mis primeras canciones grabadas en estudio; otras en casa a lo cutre con el micrófono del ordenador.
Hope you like it.
www.myspace.com/enhea
Y sí, en inglés. Porque el idioma de la música es el inglés.
Amén. Sobretodo en lo de drunkenly porque no se me ocurre otra manera mejor de aguantar.
Etiquetas: Literatura, Who am I?
Defenestración
Aún a riesgo de parecer una loca psicótica, confieso que <defenestración> es una palabra que siempre me ha parecido preciosa.
Cuando se me pide una palabra para describir <esto>, pienso que a lo mejor tampoco está tan mal.
Cuando escribo <aquí>, miro mucho, pienso poco, pego la nariz al cristal y a veces incluso me tiro. Me veo precipitándome al vacío sin haberlo premeditado. Como Nóthomb en Estupor y temblores con la ventaja de que yo no tengo que limpiar baños.
Defenestración.
Etiquetas: Who am I?
lunes, 11 de mayo de 2009
Rrrrrr
Oh, dios mío. Esas voces que rasgan el ambiente y el alma. Las que salen de algún inframundo y se nos presentan tan descomunales, tan ásperas, tan sutiles. Las que se convierten en millones de gotas frías en el momento álgido. Las que él deja caer, como si no fueran suyas, donde más estremecen. ¡Cuando raspan, brrrrr!
Oh, dios mío.
Ejemplo práctico 1:
Ejemplo práctico 2:
Oh, dios mío.
Ejemplo práctico 1:
Ejemplo práctico 2:
sábado, 9 de mayo de 2009
Cosas que me fascinan
En las tiendas, en la tele, en la calle, en el cine, en los libros, en tu casa, hasta tu perro.
Todos mienten. Te dicen estás más guapa, tenemos que quedar un día, te hago descuento por ser tú, entre y pruebe, que es gratis, guau, mira como levanto la patita porque sé que te gusta.
En un arranque de quitarme la estúpida idea de la cabeza, hago la cena, me ducho, luego me da por consultar la previsión meteorológica de mañana.
Claro; y por la noche, sol.
Damn it.
Todo el mundo dice mentiras.
Todos mienten. Te dicen estás más guapa, tenemos que quedar un día, te hago descuento por ser tú, entre y pruebe, que es gratis, guau, mira como levanto la patita porque sé que te gusta.
En un arranque de quitarme la estúpida idea de la cabeza, hago la cena, me ducho, luego me da por consultar la previsión meteorológica de mañana.
Claro; y por la noche, sol.
Damn it.
Todo el mundo dice mentiras.
lunes, 4 de mayo de 2009
- Left - on the road
Y a veces te pones a pensar, y dices es que a lo mejor Ítaca no está tan lejos, es que a lo mejor nos hemos pasado la salida, que era la 19 o la 20, y quién sabe si vamos en dirección contraria.
Luego resoplamos, qué se le va a hacer, lo importante es disfrutar del camino, seguir on the road para siempre. Y ojalá pudiéramos y hubiéramos dejado Ítaca atrás, ojalá pudieramos on the road para siempre.
jueves, 30 de abril de 2009
Wish I was, wish I had
Muchas veces pienso ojalá escribir y tocar y cantar me diera de comer. Ojalá, digo.
Etiquetas: Literatura, Música, Ojalá, Quejas, Who am I?
lunes, 27 de abril de 2009
No y yo
A mí antes me gustaban me gustan los libros de niños maleducados, escupitajos, insultos, pendientes en la oreja, alcohol, incendios y noches fuera de casa que impliquen robos de coche. De niños antimundo, antitodo, rebeldes, despeinados y con cicatrices de peleas de barrio.
Ojeo un libro titulado No y yo. La portada no me llama mucho, el título tampoco. Está muy bien, me dicen, léetelo, está muy bien. Después del primer capítulo, la historia de una niña de 13 años que va dos cursos adelantada en la escuela porque es superdotada que escoge como trabajo para una exposición oral los vagabundos de París, me parece un poco ñoño.
Pero desde dentro algo me dice quiero más.
Pasan dos semanas, y Kerouac (En la carretera) me mira desde la mesita de noche diciéndome qué, vas a venir o no, me muero de asco. Le digo sí sí, pero leo lento porque no tiene puntos y leer en bloque no se me da muy bien. Pienso que quizás deba seguir con Nothomb (que está encima del escritorio) y con la que tengo pendiente dos (Estupor y temblores y Ni de Eva ni de Adán). Larsson (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina) está a medias en la estantería, absorbe que da gusto pero pesa mucho para ir cada día en mi mochila.
Y en un impulso hedonista - no consumista, hedonista - me compro No y yo. Un capítulo cada noche durante tres noches. Luego, anoche hasta las cuatro de la mañana. Hoy, dos horas más. And that's all.
En el reverso del libro he encontrado la palabra que buscaba para describirlo: naive. Ellos escriben naïf, pero qué más da.
No y yo es literatura ligera, naive, pero tan cruda a la vez que dan ganas de rajarse la garganta para sacarse el nudo del esófago y decirle a la señorita Delphine de Vigan es esto lo que querías, pues lo has conseguido. Y no digo que sea crudo porque salga gente viviendo en la calle y todo eso. En ese sentido, Otra noche de mierda en esta puta ciudad (Nick Flynn) retrata con más fiereza y realismo el mundo de los vagabundos. Digo crudo y naive (y junto palabras tan dispares) porque es una pulga. Lou Bertignac es una pulga que se da cuenta de que es una pulga con 13 años, en un colegio donde no encaja, con una familia en la que no encaja y un mundo que le electrifica las neuronas con preguntas tan complejas que se responden con simplezas. Esas reflexiones, junto con la historia de Lou y No - y por supuesto, Lucas, el tremendo rebelde despeinado que toca la guitarra y vive sin padres y hace la compra pero contesta a los profesores y saca malas notas - enamoran de una manera extraña a la vez que explican miserias de nuestros días, miserias que de tan habituales, se vuelven invisibles.
Ojeo un libro titulado No y yo. La portada no me llama mucho, el título tampoco. Está muy bien, me dicen, léetelo, está muy bien. Después del primer capítulo, la historia de una niña de 13 años que va dos cursos adelantada en la escuela porque es superdotada que escoge como trabajo para una exposición oral los vagabundos de París, me parece un poco ñoño.
Pero desde dentro algo me dice quiero más.
Pasan dos semanas, y Kerouac (En la carretera) me mira desde la mesita de noche diciéndome qué, vas a venir o no, me muero de asco. Le digo sí sí, pero leo lento porque no tiene puntos y leer en bloque no se me da muy bien. Pienso que quizás deba seguir con Nothomb (que está encima del escritorio) y con la que tengo pendiente dos (Estupor y temblores y Ni de Eva ni de Adán). Larsson (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina) está a medias en la estantería, absorbe que da gusto pero pesa mucho para ir cada día en mi mochila.
Y en un impulso hedonista - no consumista, hedonista - me compro No y yo. Un capítulo cada noche durante tres noches. Luego, anoche hasta las cuatro de la mañana. Hoy, dos horas más. And that's all.
En el reverso del libro he encontrado la palabra que buscaba para describirlo: naive. Ellos escriben naïf, pero qué más da.
No y yo es literatura ligera, naive, pero tan cruda a la vez que dan ganas de rajarse la garganta para sacarse el nudo del esófago y decirle a la señorita Delphine de Vigan es esto lo que querías, pues lo has conseguido. Y no digo que sea crudo porque salga gente viviendo en la calle y todo eso. En ese sentido, Otra noche de mierda en esta puta ciudad (Nick Flynn) retrata con más fiereza y realismo el mundo de los vagabundos. Digo crudo y naive (y junto palabras tan dispares) porque es una pulga. Lou Bertignac es una pulga que se da cuenta de que es una pulga con 13 años, en un colegio donde no encaja, con una familia en la que no encaja y un mundo que le electrifica las neuronas con preguntas tan complejas que se responden con simplezas. Esas reflexiones, junto con la historia de Lou y No - y por supuesto, Lucas, el tremendo rebelde despeinado que toca la guitarra y vive sin padres y hace la compra pero contesta a los profesores y saca malas notas - enamoran de una manera extraña a la vez que explican miserias de nuestros días, miserias que de tan habituales, se vuelven invisibles.
Etiquetas: Literatura, Who am I?
viernes, 24 de abril de 2009
Live together, die alone
Quisiera comerme el mundo y el mundo no se lo come nadie. Y yo no aprendo, y pasan los días.
La presencia no es mala, es más mala la existencia.
La vida es un remolino que da vueltas en el mismo sentido, cada vez.
En la vida hay que seguir el correr, toda la vida corriendo, ¿por qué? Tiene mucha guasa que el mundo lo han hecho del revés.
Hace un par o tres de días vi un reportaje de Gran Angular. No suelo hacerlo - el ver reportajes - y es vergonzoso que lo diga, pero es la cruda verdad. El reportaje en cuestión que me enganchó fue Bon aire. Bon aire es un geriátrico de la Barceloneta.
Bueno, en los geriátricos ya se sabe. Muerte, angustia, ansiedad. Luego ponen una fiesta con música de salsa y todos contentos a reir y a hacerse fotos. Pues vale.
Y luego está el alzheimer, ese viejo alemán que esconde cosas, como se suele decir.
En el reportaje salen varias ancianas con esta enfermedad. Y decían esas *señalo las citas de arriba* cosas. Esas perlas. Esas verdades como puños que duelen muy adentro y que calificamos de delirios, pero que esconden secretos de profundas y elaboradas reflexiones. Que son como los restos y la basura de una vida en decadencia. Las conclusiones de una existencia.
Pensándolo en frío, y sin ánimo de ofender a nadie, quizás (digo quizás) una de las mejores maneras de llegar al final de la vida es siendo consciente de lo efímero, de lo insignificante y de lo triste de la realidad. De la frustración al darse cuenta de que no se es el centro del mundo. De que la vida no esta hecha ni por ni para los humanos, que somos simples átomos con aspiraciones que nos quedan demasiado grandes.
Decimos que tenemos nostalgía, que nos invade la melancolía. Que estamos tristes porque se han ido los tiempos en los que éramos espléndidos, radiantes. Pero sin recuerdos, solos y aislados, el cerebro nos muestra lánguidos y débiles. Inconscientes por fuera, conscientes por dentro. Sabios, al fin y al cabo; experimentados y escarmentados por una vida de la que sólo hemos necesitado unos ínfimos años para entender.
Un poco live together, die alone, que dicen por ahí.
Etiquetas: Televisión, Who am I?
miércoles, 22 de abril de 2009
Confessions of a shopaholic
He cogido seis prendas porque era el máximo permitido. Y me he metido en el probador. He estado más de 20 minutos. Luego he hecho un par de llamadas y éramos tres, en tres probadores, varios minutos más.
Hacía mucho que no me gastaba tanto dinero por iniciativa propia en ropa. ¿Qué me está pasando? Antes me servía un trapo viejo. Ahora necesito un vestido gris, con flores, naranja, verde. O muero.
Cuando hemos salido, una de nosotras se ha puesto a reír. Somos como la de Shopaholic, ha dicho.
He recordado la película. Una de esas tantas conejitas de campus, que apareció un fin de semana en la cartelera y luego en los últimos videoclubs supervivientes a La Extinción. Una estudiante de periodismo que gasta demasiado en ropa y acaba teniendo éxito en una revista de economía ejemplificando sus artículos con metáforas relacionadas con la compra de moda. No la he visto, pero hey, he visto el trailer, enough.
Luego he pensado QUE CONSTE QUE A MI SÓLO ME PASA CON PULL & BEAR Y BERSHKA y he vuelto a adorar, allí en el fondo de la bolsa, el vestido nuevo y las camisetillas nuevas y todo ha sido un poquito mejor.
Yep, viva la droga (que no consumo). Viva el hedonismo (ocasional). Y nah, no hablo de dinero. Hasta hedonismo psicológico quizás, de lo inesperado, de lo placentero por propia naturaleza en un día de mierda.
Hacía mucho que no me gastaba tanto dinero por iniciativa propia en ropa. ¿Qué me está pasando? Antes me servía un trapo viejo. Ahora necesito un vestido gris, con flores, naranja, verde. O muero.
Cuando hemos salido, una de nosotras se ha puesto a reír. Somos como la de Shopaholic, ha dicho.
He recordado la película. Una de esas tantas conejitas de campus, que apareció un fin de semana en la cartelera y luego en los últimos videoclubs supervivientes a La Extinción. Una estudiante de periodismo que gasta demasiado en ropa y acaba teniendo éxito en una revista de economía ejemplificando sus artículos con metáforas relacionadas con la compra de moda. No la he visto, pero hey, he visto el trailer, enough.
Luego he pensado QUE CONSTE QUE A MI SÓLO ME PASA CON PULL & BEAR Y BERSHKA y he vuelto a adorar, allí en el fondo de la bolsa, el vestido nuevo y las camisetillas nuevas y todo ha sido un poquito mejor.
Yep, viva la droga (que no consumo). Viva el hedonismo (ocasional). Y nah, no hablo de dinero. Hasta hedonismo psicológico quizás, de lo inesperado, de lo placentero por propia naturaleza en un día de mierda.